Der Mensch ist eine aus hundert Schalen bestehende Zwiebel,
ein aus vielen Fäden bestehendes Gewebe.

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Als Körper ist jeder Mensch eins. Als Seele nie.

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Jede Zeit, jede Kultur, jede Sitte und Tradition hat ihren Stil.

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Jede Menschart hat ihre Kennzeichen, ihre Signaturen,
ihre Tugenden und Laster, jede ihre Todsünde.

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Auch das unglücklichste Leben hat seine Sonenstunden
und seine kleinen Glücksblumen zwischen dem Sand und Gestein.

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Der Machtmensch geht an der Macht zugrunde,
der Geldmensch am Geld,
der Unterwürfige am Dienen,
der Lustsucher an der Lust.

Langsam blühte, langsam reifte in Siddhartha die Erkenntnis,
das Wissen darum, was eigentlich Weisheit sei,
was seines langen Suchens Ziel sei.
Es war nichts als eine Bereitschaft der Seele, eine Fähigkeit, eine geheime Kunst, jeden Augenblick, mitten im Leben, den Gedanken der Einheit zu denken, die Einheit fühlen und einatmen zu können.

Weisheit ist nicht mitteilbar.
Weisheit, welche ein Weiser mitzuteilen versucht,
klingt immer wie Narrheit.